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En nuestras calles se tejen miles de historias, miles vivencias de esfuerzo que se remontan a Zañartu, y cuantos barrios más (y tomas que surgen desde la necesidad y el derecho a la vivienda) que hoy no se cuentan en las historias oficiales. Qué solo hoy podemos leer en algunos libros, de aquellos osados que han intentado mostrarnos la otra cara de la moneda. De aquellos que en su trabajo de campo pisaron estas calles para mostrar a Chile y al mundo, que aquello que hoy visibilizan los medios de comunicación, no es otra cosa que las consecuencias de una violencia sistemática arrastrada desde décadas, con el Estado como cómplice.

Podemos escuchar estas historias por estos rincones, como si cada pasaje de nuestra legua tuviera voz. Como si las paredes hablaran y quisieran revelarnos un pedazo de historia. Como si los almacenes, las plazas, las ferias libres y el polvo tuvieran algo que contar al mundo. Podemos enramar miles de historias si nos damos el tiempo de respirar nuestra población, si nos damos el tiempo de contemplarla, de admirarla, por su fuerza, por su valentía, por su entereza, y por todo lo que ha tenido que sufrir.

Probablemente, en sus escondites nos tropecemos de frente con esas historias que no queramos oír, de esas que siempre evitamos, esas que siempre nos hacen caer más de una lágrima. Y es probable también, que, en el sollozo de esa pena, nos encontraremos con la rabia, con esa inquieta y contenida, que parece lejana en el diario vivir, pero que en este barrio la olemos y respiramos a cada segundo.

Quizás por eso no nos sentamos a relucir nuestra historia. Porque está acomodada de relatos que duelen el alma y quiebran la esperanza. Porque son de esos que siempre evitamos, que incomodan, que frustran, que generan rabia. Son historias poderosas, de esas que nos paralizan, que nos ahogan, que nos cuelan hasta los huesos, y ya no es tiempo para esas sensaciones…

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